Lunes 01 de Junio del 2020

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SIN OJOS

 

 

 


POEMA

 

                                          SIN OJOS

 

                                            Sin ojos:

                                            caminan por las calles

                                            adivinando donde está la cordillera.

                                            Sin ojos:

                                            observan auroras boreales,

                                            rescatan el horizonte

                                            para aquellos

                                            perdidos en la noche,

                                            fugados de los calendarios.

                                            Sin ojos

                                            conservan aún la mirada

                                            hacia aquellos a quienes aman

                                            más allá de toda frontera.

 

                                            Que la leve lluvia

                                            no llore por ellos.

                                            Que el orgulloso sol

   no se ruborice

   cuando les lanza sus rayos.

   Que la luna,

acompañada de sus estrellas,

no se canse de mandarle

sus mágicas señales.

Que tú, frágil hermano

de la densa ruta,

no te canses de estrechar sus manos.

 

Que nadie detenga su andadura.

Que nadie asuma el silencio de los vencidos.

Que nadie sucumba al temor de antaño.

Ahora son miles y  miles en las calles.

 

Escuchen uniformados,

señores de blanca corbata.

Escuchen las voces de un pueblo

en busca de la dignidad compartida.

 

Escuchen todos:

los sin ojos aún ven

el hermoso panorama

de la plena libertad

dansando en los jardines ciudadanos.

 

Nadie les detendrá

el ejercicio cotidiano

de vivir la vida

al compás

del nuevo amanecer

que anuncian las campanas.

 

Escuchen:

aquellos a quienes

les asesinaron sus ojos

todavía batallan

para que nosotros

recobremos la mirada

aquella que nos fue arrebatada

un once de septiembre.

 


     Roberto Farías Vera

 

 

 

 

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